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A voz do mundo e o escritor
29 dom 2010 14:21 | Sem Comentários -
Texto sob o efeito de música
22 dom 2010 14:55 | Sem Comentários -
Anotações do Caderno Escuro de Frieditz
15 qui 2010 21:11 | Sem Comentários -
Dei por mim já adulto
14 seg 2010 23:06 | 5 Comentários -
O vento que insiste em bater no vidro dos olhos
24 seg 2010 18:57 | Sem Comentários -
Não trouxe nenhum raio comigo
11 ter 2010 17:40 | Sem Comentários -
De escritor e de loucos, quantos de nós temos, de cada um, um pouco?
23 sex 2010 17:21 | Sem Comentários -
E depois não sabem o motivo da enxaqueca dos vendavais
23 sex 2010 14:03 | Sem Comentários -
O escritor finge que se esquece de si mesmo
20 ter 2010 12:14 | Sem Comentários -
O universo cabe dentro de dois corpos que trocam estrelas cadentes
20 ter 2010 12:09 | Sem Comentários
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Arquivo de novembro 2009
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Seria o aniversário de meu pai
Publicado a 26 de novembro de 2009 | 4 ComentáriosMeu pai ensinou-me a jogar damas quando eu era ainda bem pequeno. Ganhou todas as partidas por anos a fio. Fui crescendo; no entanto não o vencia. Fiquei tão bom no jogo de damas que ninguém da minha rua queria mais jogar comigo, pois ganhava... -
Manual da Madrugada
Publicado a 22 de novembro de 2009 | 1 ComentárioSozinho, durante a madrugada, olhando as casas e as ruas da minha janela, eu fico imaginando as pessoas dormindo. Olho para os postes, pontos de luz que deixam os caminhos em sépia, e sinto o cheiro, vejo as sombras, às vezes um gato tranqüilo que... -
Metal Líquido
Publicado a 21 de novembro de 2009 | Nenhum ComentárioSão dias terríveis: decisões, términos, afastamentos, enfim, um longo rosário de sofrimentos internos, invisíveis. Ao mesmo tempo aspirações, realizações, recomeços, reencontros: sonhos que se iniciam porque acordei. Dois rios em direcções opostas, que se chocam: som, água para todos os lados, movimento. Não magoar pessoas queridas, muito... -
Um sonho ao passado
Publicado a 12 de novembro de 2009 | 1 ComentárioAndo cá fechado em minha torre, meio isolado do mundo em um momento de transição, daqueles em que são estendidas no varal notas de solidão querida, desejada, como se a única coisa que importasse fosse ruminar a vida em silêncio. Há roupa para lavar, mas...